Проработана методика занятий по Арт-Терапии "Рисование и созидание будущего"

Написана серия статей о творчестве для "Лунного календаря"

Рождение жизни из духа исскуства

Жизнь всего лишь подражает искусству

                              Энди Уорхол

Краски пируют в колбах заката

Окна - глаза цвета жженого хлеба,

Только лишь мы, только мы виноваты,

Что не смогли дотянуться до неба...

                                                 И.Х.

            Мы живем, мы изгоняем из себя бесов вчерашнего дня и утекающего времени, мы смотрим, как фиолетовый вечер берет в плен воскресающие, дрожащие звезды. Он разбрасывет нетвердой рукой стронциановые, вангоговские мазки фонарей на виноватом лице города. Он смешивает реки улиц с теплой патокой дымящихся цветами акаций и взрывает их в парках, среди мерцающих петард первой сирени. Дрожа и восхищаясь ускользающим перламутром  потемневшего мира.

            И тогда, зажигая хрупкие желтки электрических ламп, мы подходим к окнам  и видим в этих рамах из окаймленной бетоном синевы свои лица в пейзаже. И чашки с сахарным чаем дрожат в наших безутешных руках и пустота ночи разбивает наше сердце. И тогда мы прячемся в женском тепле, алкогольном трипе, книге ни о чем, музыке жестяных крыш и хлопающих дверей и прячем свою пустоту как уродливую неудавшуюся татуировку. Мы выходим на чердак, держа в руках старые деткие картонные крылья и понимаем что сегодня никуда не полетим. А летать наше предназначение, наш тикун, наша дхарма, наш до - путь. Мы летающие существа забывшие о полете! Мы пытаемся взлетать вверх, крутя колеса граненых стаканов, по дорожкам из белого порошка и больничных рецептов, безутешно взмахивая юношескими воспоминаниями и несбывшимися надеждами и роняя их как роняют перья уставшие больные птицы. Но мы лишь подпрыгиваем и тянемся вверх, во влагу ночного неба и просыпаемся утром ниже чем сама земля, глубже проросшей травы.

Мы виноваты перед Творцом, потому что мы созданы творить! Мы не летаем потому что не творим! Это старая загадка, и старая болезнь, но мы не лечим ее. Но однажды, устав от своей застывшей боли, мы берем карандаш и лист из детской в клетку тетрадки и говорим себе -Пора...и чувствуем, как под старой домашней рубашкой шевелятся еще неокрепшие крылья. А потом ... я лечу... и оранжевый мир под ногами...и длинные косы облаков на гребнях тополей... и опьяняющее море исполенное сердоликов и неги восходящего солнца... И хочется еще и еще. И крылья крепнут и несут нас все дальше. И мы снова, как в детстве, можем плакать от безумия наполняющей красоты, от возможности хоть как-то приблизится к ускользающему миру и тому кто стоит за всем этим. Прикоснуться к сиянию Творца.

Мы меняемся, мы начинаем видеть все немного иначе. Мы можем видеть свет в темноте и темноту в свете. Мы не устанем любоваться танцем солнца в зрачках любимой женщины и мятой луны на ее коже. Мы видим как прекрасны морщины наших матерей и величественна седина наших отцов. Как красивы наши дети испачканные яблочным соком и травой. Как ясен их смех исполенный музыки чистого сердца.И эти перемены делают нас еще легче, еще прозрачней. Красота просветляет нас, потому что сама она и есть просветление.

Мы начинаем любит этот еще колкий и шершавый мир, в его кажущемся несовершенстве, в его тысячелетнем непокое, в его ускользающей красоте. Грязь и уродство преломляются сквозь непостижимый бриллиант творчества и превращаются в шедевры, в триумф великолепия творца. Мы смотрим уже из другого пространства на

шершавую кожу городских площадей, на морскую пену бегущей толпы, на грязь старых подьездов и видим триумф красок и исход печали. Мы уже не здесь, не в душном слое, труда от звонка до звонка, обыденных реакций - еда, телевизор, постель. Мы намного свободней, мы свободней с каждым днем отданным творению. А затем мы понимаем что в наших руках великий инструмент соединяющий нас со своей душою, с окном в иной, нездешний мир. И как в чудесном фильме Андрея Тарковского «Зеркало», мы произносим - Я, могу говорить! И мы говорим, о себе и о мире, о себе в этом мире и о мире в себе. И мы используем этот могучий инструмент - Творчество, для очищения и преобразования самих себя, и мира рядом с нами. Мы можем говорить! Мы можем говорить на языке цвета и красок, и, наконец-то, можем понять себя. Понять себя, как это важно... Так много несчастных лишь потому что они не поняли себя, они хотели быть иными а вместо этого, делают деньги или водят грузовики, или стоят на унылых кухнях. Но нам уже не нужны психоаналитики чтоб увидеть эту сияющую дорогу внутри нас. Нам не нужно искать в глубинах подсознания слова которые будут истолковывать другие люди при помощи своих не всегда точных слов. Мы обращаемся напрямую к душе, совести, Богу, Вселенной изливая вовне ноты радости и печали, вдохновения и сомнений, любви и надежды. И, поверьте мне, Бог слышит нас...

 Игорь Харитонов

И просто стихи...

И наплевать на портреты...

Небо похоже на вату

Мы не виноваты

Что спето и выпито снова

Только лишь горькое слово

Слишком похоже на жертву

В цепких руках птицелова.

----------------------------------

Чьи то дни

Как ангелы в ретортах

На столе хирурга полевого

Ты не прав

В бессмысленных когортах

У Валгалы боги топчут Слово

В воздухе так пахнет вермишелью

Что конец вселенной неибежен

И воняя конскою шинелью

Входит сна великий конькобежец

Рождение живописи из духа музыки

(Живопись Игоря Харитонова)

Вокруг сейчас так чисто, хорошо

И ива так цветет и пахнет сладко,

Что стоит сделать несколько шагов

Чтоб раствориться. Как твоя слеза

Не вытеснив реки из берегов

В ней расстворяется без всплеска

И остатка...

                  И.Х.

            Мы редко поднимаем глаза в небо, но небо постоянно помнит о нас. Оно дарит нам цвета, оно дарит нам ветер, ветер превращается в музыку. Музыка превращается в живопись.

            Как создается картина? Как  создается аккорд? Как камень превращается в вычурность фриза? Как человек превращается в творителя?

            М.Хайдегер писал о том что исскуству нужны не только творцы ему нужны хранители. Так же как краска нуждается в холсте, так же и искусство нуждается в созерцателе. Так рождается новая парадигма - живопись созданная лишь для зрителя. Мы забываем о творящем художнике, о его печалях и радостях, мы создаем искусство только для одного человека, для того кто его воспринимает.

            Я 30 лет держу в руках кисть, и лишь недавно я обрел свободу. Я пишу картины обретая ее с каждым мазком, потому что суть этих работ - освобождение. Я назвал эту живопись эзотерической. Почему? Почему то что она приходит изнутри с каждым штрихом опровергая мое представление о том что должно родится на свет. Она рождается сама, насмехаясь над моими попытками исправить и улучшить. Я живая - говорит она, не лакируйте меня, не втискивайте меня в рамки, я не могу иначе, и не могу быть иной. Это странно, но живопись творит мастера, Галатея рождает Пигмалеона.

            Лики богов и ангелов, время сохраняемое в алхимическом кубе холста и картона, корабли в эскортах крестов и роз плывущие внутрь пирамид из золота. Это не придумано мной, это все рождается само и это рождает меня. Я меняюсь, этот светый ток проходящий сквозь мои глаза делает меня чище и мудрее. И вот цвета и линии становятся звуками и воцаряется удивительная музыка, музыка сна и ветра. Я лишь отдаю ее людям. Я стараюсь не привносить в нее ничего своего, пусть живет лишь то что пришло свыше.

Так в древности иконописцы боялись испортить лики привнося в них что-то от себя, они даже не ставили подпись. Потому что настоящие иконы пишет сам бог.

            Не человек. Освободить творение от человека, оставить лишь те ноты что звучат свыше. Это моя задача.

            И вот вы берете картину в руки. Кусок картона испачканый краской, холст обреченный светить. Плод многих дней труда и вдохновения. Это первое свидание. Вы постигаете картину и она постигает вас. Вам кажется что она мертва? Нет! Она спит. Она ждет первого прикосновения, она уже влюблена  вас. Она живет соединяя два мира тонкой серебрянной нитью экстаза. Мир грез и мир яви.

            Мы берем в руки смычек и скрипку, мы натираем канифолью поющие нити вечности, мы настраиваем колки сердца своего и вот издалека зазвучала музыка. Едва слышная, как сон наяву, как ночной крик чайки, как пряное ощущение вечного бытия.

            Зачем мы нужны вечности если мы не пьем это вино льющееся на нас с неба. Зачем Бог принуждает биться наше сердце если в нем не живет музыка? Зачем мы нужны Творцу если мы не творим? Тогда мы не нужны даже самим себе.

            Мы медленно открываем глаза. Да, мы творим картину. Она не может жить без нас, как ребенок не может жить без матери. Мы отдаем ей свое внимание, свет своей души и она, она поет свою песню. Песню бесконечного времени, мы уже не одни, и черно-белые будни лишь слабые отблески угасающей лампы. Мы выходим за порог нашей быстротекущей жизни и видим в игре линий и красок, нот и цветов прекрасные, свежие, грозовые отблески Вечности.

            Наша практика

         К нам приходят люди, приходят в центр духовных практик. Они приходят на программу «Создание будущего». Ко мне на занятия. Они берут кисть и бумагу и не знают что делать. Я прошу их нарисовать будущее. Свое будущее и почти все люди не могут это сделать. Они не представляют свое будущее!!! Я не понимаю как они еще живы? Но я понимаю почему они несчастны. У них пока еще нет будущего, того будущего которое они хотят. Но тут все не так просто. Нельзя играть с высшими силами в наперстки. Нужно понять сначала чего же мы хотим на самом деле. И мы пытаемся это понять. Это сложный процесс иногда он не приятен. Мы смотрим в себя, мы видим себя со всех сторон и часто мы не принимаем себя.

            Но здесь нет движения вниз, мы идем вверх. Идем вместе оставив грязь и самокопание позади. Идем, собрав в горсти остатки веры и надежды и творим сначала на бумаге а потом в реальности свое пространство будущего. Светлого, чистого, омытого печалью нашего опыта и радостью первого творения. И, вы не поверите, но оно приходит! Нужно только немного верить...